Порой из ручки
льётся чепуха,
А вовсе не желанные
стихи.
И глупости выводит всё
рука,
А не слова
прекрасны и легки.
Душа не издаёт волшебный свет,
И муза покидает навсегда.
Встаёт вопрос: какой же ты поэт,
Когда ты, друг, не пишешь ни хрена?
А я бы рад поэму
накатать,
Чтоб все в восторге
Были от меня.
Что бы в поэме были
Честь и стать,
И вечный жар
Душевного огня.
Чтоб рифмы эти
оценили все,
И над планетой шествовал
Мой слог.
Чтоб удивлялись слова
Красоте,
И так как я,
писать никто не мог.
Чтоб в классы мой
Повесили портрет,
В учебник чтоб
Добавили меня.
Я был бы титулованный
Поэт,
И Памятник воздвиг бы в честь
себя....
Но нет поэмы,
Только чепуха
Мне лезет в голову,
А рифмы всё плохи....
Возможно голова
слишком пуста,
Чтобы писать
Великие стихи.
Чепуха
© Copyright: Тёма Тихонов, 2023
Свидетельство о публикации №123031204135
Свидетельство о публикации №123031204135
Рецензии