На есенинской волне

Дым от сигарет,
для меня, помост.
Взгляд через лорнет,
чуть надменный, в рост.
,,Кто же там такой,
рифмами сорит?"
Трогают рукой:
,,Надо же, пиит!"
Я курю печаль,
я разлуку пью.
Сторговал эмаль
песен, по рублю.
А где рупь, там грош,
чУдная цена,
комплименты- ложь, кастинг для ума.
Боль стихов моих
трепетно нежна.
Бьётся птицей в них, раненой, душа...
Ироничность слов Ваших, как шипы.
Неморских узлов
навязали мы
в ледяном котле
сгинувшей зимы...
Вы писали мне,
зарождалось ,,мы"...
В ледяном котле
каши не сварить.
Древо, не по мне,
вызвался рубить.
Вам меня, увы,
не дано понять.
Я- дитя Судьбы,
Вы- Фортуны знать...
Мне здесь пропадать,
пропивать талант.
Что с поэта взять,
он ведь, небогат.
Он ведь, написал
о любви, что смог,
Ищет гонорар ветер,
кошелек
пролетел насквозь,
вольною стрелой...
Вечное авось,
под курантов бой.
Чуждый всем изгой,
от избытка мер,
счёт свести с Судьбой
едет в Англетер.
Правда, или ложь?
Отхлебнул, сполна...
Невской глади дрожь...
Полная луна...
P.S.
Я буду жить,
не верьте, что повешен
я в номере над хмурою Невой.
Я с Русью,
словно с девушкой,
был нежен,
но, не была она взаимною со мной.
Мои портреты стали популярны,
запели песни на мои стихи.
Ах, если бы не Англетер коварный,
ах, если б
не расплата за грехи...