Исповедь

А я все тот, все тот мальчишка,
Который с детства, с юных лет
Лежит, разбрасывает книжки
И думает, что он поэт.
Казалось, с юностью простился,
Не сожалея о былом,
Но я все тот, не изменился
В лихом ребячестве своем.
Я жил с болезненной истомой
Ко вспыхнувшим в душе стихам.
Я был тогда мечтой ведомый,
Какой мечтой, не знаю сам.
Я думал, за мои порывы
Простятся все мои грехи,
Поэтому с душой игривой
Писал заветные стихи.
Все глубже в сумрак погружаясь
Пороков низких и родных,
Тонул все слаще в них, пытаясь
Стихами оправдать лишь их.
Душа же стала глуховата
К призывам совести моей,
Когда в объятия разврата
Я погружался все сильней.
Да и она, такая совесть,
Которой, честно, грош цена, –
С душой бесхитростно поссорясь,
Была же ей побеждена.
И я все с тем же глупым жаром
Слепого сердца моего,
Мешая страсть с хмельным угаром,
Топил свое в них существо.
И я все ждал моменты эти,
Забыв про жизни аромат,
Когда, проснувшись на рассвете,
Душою уплывал в закат.   
И я узнал всю прелесть женщин
Такой тяжелою ценой,
Но смог ли я платить бы меньше
Своей привязанной душой?
И мудр был я, как мне казалось,
Мы все мудры в стезе своей.
Но время так не ошибалось,
Мне доказав – оно мудрей.
А жизнь неслась, я вместе с нею
Бежал по высохшей земле.
И мне казалось, я сумею
Взлететь на раненом крыле.
Но я шагал по ней устало,
Поведал истинную грусть,
А сердце строчки диктовало,
Заучивая наизусть.
Ну что ж, пришла пора унынья,
Все чаще грусть в моих глазах.
Но я живой, живой поныне
И в строчках, и в своих мечтах!
И сердце бьется, бьется, бьется
С наивной силою своей
И с этой силой не уймется,
И, кажется, стуча сильней,
Готово прыгнуть из рубахи,
Раздев и чувства догола,
Но не хватает только взмаха
Совсем уставшего крыла…
Но я все тот, все тот мальчишка,
Который с детства, с юных лет
Лежит, разбрасывает книжки
И думает, что он поэт…

Март 2023