Ростислав Филиппов

РОСТИСЛАВ ФИЛИППОВ
(1937 - 2006)

МОЛИТВА

Господи, взгляда с меня не своди –
мало добра остается в груди.
Был человеком и я до сих пор,
но приближается холод и мор.
Грабить и бить кирпичами в висок
будем друг друга за хлеба кусок.
Низкое время у нас впереди –
Господи, взора с меня не своди!
Чтоб не посмел я ни душу, ни имя,
Боже, сгубить пред очами Твоими!

***

Ладно. Я газеты их читаю.
По наклону ихних глаз и фраз
Очень даже вижу — сбились в стаю,
Строго ненавидящую нас.
Потому так ядовиты строки,
Что у нас остались позади
Не совсем уж бросовые стройки
И не вовсе глупые вожди.
Значит, как тогда, в года былые,
Так теперь стоим мы — стан на стан.
Это — мы. Отечество — Россия.
Вот — они. Отечество — карман.

***

Да, сибиряк – душа живая –
хранит с суровым прошлым связь,
беду и радость принимая
с достоинством, не суетясь.

И как судьба ни распалялась,
как ни рубила, как ни жгла,
но крепость духа оставалась.
Она в традицию вошла.

С тех дней традиция хранится,
когда повдоль Аргунь-реки
беречь российские границы
образовались казаки.

Потом японское светило,
надменно излучая зло,
над нами было восходило…
Штыки сверкнули – и зашло.

И мне великая отрада,
что в дни, когда война была,
Сибирь Москве и Сталинграду
надёжной силой помогла.

О том мне многие твердили,
и даже маршал боевой:
сибиряки опорой были
Почище гвардии иной.

И в книге памяти народной
с особой пишутся строки –
побатальонно и поротно –
мои сибирские полки.

Историк, друг ты мой любезный!
К тебе давно уже идут
благословить твой труд полезный,
твой чёрный, но священный труд.

Идут с далёкой и недальней,
с любой советской стороны,
идут, торжественно-печальны,
погибших воинов сыны.

Идут их матери и вдовы,
несут, светлея, письма их,
чтоб зазвучало снова слово
из «треугольников» простых.

А в них – бои, надежды с болью,
страна, родные имена,
и тот особый треугольник,
где он, она да к ним война…

Историк-друг, конец не близок
упорным розыскам твоим.
Ведь как он длинен – скорбный список
всех, кто ушёл в огонь и дым.

Тот похоронен, тот без вести
пропал, и не узнать никак,
в каком лежит печальном месте
российский воин, мой земляк.

Ты, поколенье молодое,
живи в цвету, но не забудь
всех, кто бывал на поле боя –
всех! – поимённо помянуть.

Пишите в школьных сочиненьях –
мне их не раз читать пришлось –
слова «За нас ушли в сраженья!»
не для отметки. А всерьёз.

И вместе с вами я ликую,
когда весеннею порой
идёт на площадь городскую
Победы праздник дорогой.

И марши медные упруги.
И ветвь багульника красна.
И, словно кольца у кольчуги,
позвякивают ордена.

Вот, опалённые ветрами
пространств, походов и боёв,
идут в колоннах ветераны.
Идти за ними я готов!

И я иду за ними следом.
Мы чувством спаяны одним.
И осеняет нас Победа
горячим знаменем своим…