Поэты, наверно, особые люди

Поэты, наверно, особые люди,
Кому их творенья, по сути, нужны.
Смеются втихую над ними повсюду,
Хотя ведь они никому не должны.

Стихи их всего лишь души перепады,
Что бьются волнами о берег пустой,
Но как же бывали хвалителям рады
Владыки, кого вознесли над толпой.

Пригретая каста придворных поэтов
Родила елеем наполненный стиль.
Однако создали поэты при этом
Любимый в народе смешной водевиль.

Сонеты они сочиняли ночами
Для юных пастушек и скромных принцесс
И тысячи раз умирали в печали
Когда погружались активно в процесс.

Поэзия - это как снятье нагара
С горящих свечами безумных сердец.
Поэзия - шок теплового удара
И пульса биенье с десятками герц.

Сейчас сочинители и стихоплёты
Повесят свой бейджик и вот он - Поэт!
Обманчивы их заказные полёты
И вдохновенье, которого нет.

Обманчиво их заказное горенье,
Их сердце молчит и не трогает стих.
А звёзды - они не творят по веленью,
Творенье рождается в сердце у них.

На рынке играют одни лицедеи.
Кумиры на рынке - кто громче кричит.
Дерзайте, Поэты, ведь вы не слабее!
Да слышит вас Бог! Правда, он всё молчит...