Весна, никуда не деться.
Над кнопкой дрожит рука...
Мне что-то влетело в сердце,
Не ведаю что, пока.
Не вижу людей, не слышу,
Вокруг всё стоит вверх дном,
И тело уже не дышит,
И мысли лишь об одном...
Немедля, в вагон, сорваться
Туда, где не тает снег...
Как жаль, что в душе семнадцать,
Ещё не растрачен век.
Не знаю, быть может, рано,
Но нужно ценить свой час:
В груди ножевая рана,
Опять я себя не спас.
Весь мир мне уже не важен,
По сути - давно в пути.
Конечно же Бог накажет,
А может быть, и простит...
Наматывать километры
Туда, где кого-то ждёшь,
Быть с лучшей, и страстью щедрой,
Чтоб выпал из сердца нож...
Нож
© Copyright: Прохор Наумов, 2023
Свидетельство о публикации №123031201891
Свидетельство о публикации №123031201891
Рецензии