Не пиши мне про любовь, не поверю я...

"Довольно без тебя поэтов есть и будет;
Их напечатают — и целый свет забудет.
Страшися участи бессмысленных певцов,
Нас убивающих громадою стихов!"
(А. С. Пушкин)
***
И я о том же часто говорю
Хотя и сам порою рифмами сорю
Лишь с тою разницей, что мой докучный бред
Не претендует на бессмертье долгих  лет
Чернила изводить у нас ведь всякий сможет
Слова красивые под рифмы подберет
И вот уже читает стих народ
Но смысла в том понять никак не может
И всякий норовит в печать свой труд отдать
А напечатают готов Он хоть плясать
И критику Он не желает слышать
Что только дворники у нас стихи не пишут…
Возьмите хоть и признанных отцов
Что удосужились бессмертия венцов
Да только их имен никто не знает
Их памятник лишь место занимает …

Советую всем бросит этот труд
Вас все равно потомки не прочтут…
Пусть современники проявят интерес
Но скажут  - «Он зачем в стихи полез,
Не верим Мы в пустую эту сказку,
Нам Пушкина сватает под завязку…"

то обращено к конкретной женщине присутствующей здесь...
А вот некоторым особам из здешних я бы написал иное, но я лучше им загадочку предложу:
ЖЕНЩИНЫ упрощенно делятся на ТРИ категории:
1. Женщина приятная во всех отношениях. (умная, воспитанная прелесть)
2. Женщина с претензиями. (или обиженная на всю голову)
3. Просто ДУРА ! (не путать с дурочками, бестиями и роковыми, это особые категории и классификации не поддаются)

***
Какие странные встречаются процессы
И как настойчиво среди людей они живут,
Зачем Вам этот сочинений тяжкий  труд ?,
Вы слишком хороши для  грустной поэтессы.

Ваш образ трепетный, волнующий и зыбкий
Нам нужно в слове  и  в романах воспевать,
Как можно музыку попробовать сыграть
Когда смычек решит, что он главнее скрипки

И Вы отнюдь не инструмент для рифм и строк
Вы тот предмет, что этих строк достоин
И так наш Мир в своих поэзиях устроен
Что только женщина  - прекраснейший цветок.

Чистейшей прелести чистейший образец
Не должен пальчики свои марать чернилом
И хмурить бровки, и сидеть с лицом унылым
Нельзя нам портить Божий образ наконец

Как  в давних временах  рука Пигмалиона
Смогла из камня Галатею возродить
Так и поэт  способен образ сотворить
Возвысив женщину до чуда Аквилона   (Аквилон - лат. aquilo (aquilonis) — «северный ветер»)

Вот так и нам пристойно сочинять поэмы,
О тех, кто украшает этот грешный Мир
Кто нам есть смысл жизни и кумир
Предмет восторгов и интимной темы…