Мало поэтов хороших..

Много пустой болтовни..
Трудно меня огорошить..
Быть может и я из таких..
По скудоумию... вышел.
Поэт не туда не сюда..
Что б я о себе ещё слышал..
Средь избранных не слывя никогда..
Быть может.. и я как огузок..
Вырезка из человечьих душ..
Стихотворная искусства обуза..
Всё пустое.. Да что там уж..
Что то бякаю по стхо~форме.
А поэзии... нет не на грош.
Может я из тех кто в тревоге..
Поэтично совсем не пригож..
И все те над кем.. Посмеялся..
Знать поэты. получше меня..
Я бы с радостью им признался..
Что поэзия стезя.. Не моя..
Что я так ~ побалуюсь и брошу..
Эту глупость... она мне зачем..
Коль не стать мне поэтом хорошим..
Не таким ~ как каждый из всех..
Переплюнуть Пушкина ль можно..
Плюнув выше... неба стихом..
Только бы не случилось всё же..
Пасть банальным из рифм башмаком..
Шаг свой меря... тупым хореем..
Или ямбов в шеренге в такт.
Перешагивать строем время..
Жизнь в стихах разменяв на пустяк..
Меж придурков прослыть великим..
Средь великих предстать шутом..
В этом цирке снисхожденья улыбку..
Вызвать самым лучшим своим стихом.
Нет уж этого ~ не дождётесь..
Знать не зря ~ за спиной зудит.
Это крылья поэтичной звенящей выси..
Вышины где небес мой звучит мотив..
Ах.. что то раболтался право..
Мой поэт... что уж мочи нет..
Его слушать ~ и все стихи отрава..
И поэзия.. слов блаженный бред.
А я вовсе так ~ не поэт..