Разными тропами, пыльными стёжками
Бежим, кувыркаемся, падаем в прошлое.
Истину ищем в процессе расплаты,
Грешны пути в битве за злато.
Глазьями сонными тычемся в светлое,
Проносимся мимо открытого, вечного.
Морщины на лбах, мудрый штамп посредине,
Записки на стенах — простые, людские...
Зажатые в рамки житейские прозы,
Цветут незабудки на куче навоза.
В суете
© Copyright: Никифор Гаврилов, 2023
Свидетельство о публикации №123031108860
Свидетельство о публикации №123031108860
Рецензии
