Сон Эты. 11. 03

Когда-нибудь и мы вернёмся,
Из незлопамятных времён,
В места где, может быть, наш дом,
Не будет заколочен светом.
Торгуясь с памятью об этом,
Что ширпотребсвом за углом.

Болтаясь всё вокруг да рядом,
Словно утопленник в петле,
Излюбовавшись мёртвым сном.
Что было, поделив на три.
Льдом согреваясь изнутри,
В норе своей, как добрый гном.

Однажды, удалившись в крайность,
Чтоб было бы откуда жить.


Рецензии