Пушкин...

На весенней узенькой тропинке пробивался слабенький росток.      У моей расплывшейся картинки заалел загадочно Восток.        Пригляделась- краски заиграли в дар за верность Слову и уже Лето грёзы Пушкина писали акварелью по моей душе...      


Рецензии