Вытирая лыжи об меня,
мол, не едет гадость,
что ты мазал,
ты прекрасна.
Я, как Захер-Мазох,
подставляю щёткой
мою шерсть,
одного страшась,
что надоест,
снег растает,
станешь бегать кроссы,
мучить перестанешь,
просто бросишь,
скажешь,
что не нужен я
сто лет,
и оставишь им меня жалеть
- музам нудным,
ведьмам нечестивым.
Ах, как чудно
битым быть, счастливым!
Не устань,
не пожелай удач,
свежих ран,
как истинный палач!
Подожди пурги,
и чтоб угробить,
прикажи топтать круги
в сугробе.
Не перестань!
© Copyright: Илья Захваткин, 2023
Свидетельство о публикации №123031105016
Свидетельство о публикации №123031105016
Рецензии