Почти Бродский...

Кто любит Бродского, тот любит и меня,
В таких стихах, ни света, ни огня,
Куски из слов, летящие в ночи,
Курить не будешь? Всё равно кури!

Стоял как он, я по ночам в окне,
И песни пел, о разном на земле,
Любил одну, с которой не бывал,
По лужам грязный, ехал самосвал.

Стихи писал, как Бродский, без вина,
А он с вином, и вроде это я?
Найти отличий много на двоих,
Что не напишем на заборе, тут же стих!

Все наши чувства, для людей закрыты,
На шумных свадьбах, мы бывали биты,
Доносов пачки от других поэтов,
Мы ели молча, как с дерьмом котлеты.

Стихов, что мы с ним сочинили,
Никто не понял, в этом мире.
В богемном обществе, нас только принимали,
Но не платили, а тихонько наливали.

Пусть наши мысли о любви, войне и мире,
Мы сами в текст, так глубоко зарыли,
Что только через много лет,
Спросили: «Бродский?», вроде бы поэт?

«А этот Финн? Тот, что всегда один,
Был слишком сложным, принц-простолюдин,
Пытался рядом встать с таким поэтом,
Стихами раздавая всем советы!

Такого классика с собой хотел сравнить,
Осталось плюнуть, и забыть!
У вас обоих нет в стихах порядка,
Но всё же Бродский -гений и загадка!»

Кто любит Бродского, тот любит и меня,
Одни с ним буквы и слова,
Но если честно, сам его не понимаю,
Что не прочту, то завтра забываю.