Письмо прошлому

Тебе сейчас семнадцать.
И впереди казалось - лишь рассвет,
Но нет!
О Боже, нет нет нет нет нет
То зарево, на краешке, чей свет
Тебя слепит.
Он соткан болью,
Холодом свербит
И ноет в сердце вновь
Ударом с кровью.
Струя бежит.

Там впереди - упадок и разруха,
Там болью устилается земля
Цветы любви, Ликорисом явившись
Цвели на теле мертвого меня.
Ты глуп, беспечен,
Бледен, обречён
Ты веришь свету,
Думая  «он вечен»
Но как поступишь,
Если он увечен?
Ты увлечён
И поступью во мрак
Ты движешься
Не понимая это
А мир твоё
Лишь замкнутое эго.
Вот твой порок!

Спустя полгода встретишь ту - святую
Что робко взгляд лишь бросив на тебя
Оставит впечатлением такую бурю
Что бросит в год мучения и сна

Потом уедешь, бросишь отчий дом
Что кажется тебе лишь грозной ношей
Но в этот год, примерив на себя петлю,
Почувствуешь дыхание на шее
И смерти в чёрном
Тело посильнее
Забьётся дрожь
И шея посинеет.
От ужаса
Который всё грядёт.

Ты будешь проклинать в тот миг себя
Свои откроешь эти швы тугие
И дымом сигарет вокруг неся
Родятся птицы греха столь живые
И будут быстро сбрасываясь вниз
Пикируя когтями до глазниц
Широким хватом резать твою плоть
Зима твой хитрый гость!
Померкнет злость.

И так пройдёт весь год
Ты будешь скован цепью
И кандалы забренчат на ногах.
Как на руках
И боль в слезах
Отражена
Как мир, как прах
Того прекрасного,
Что было.
Что так давно
И позади.
Что позабыто
Как мечты.
Негласным и проклятым
«Ты»