Закончилась зима, Никто не склеил ласты,
Коньками не пробил небесных черепах.
Москва не Ватикан, здесь телевизор — пастырь,
Рай свежести второй настоян на клопах.
Не будет больше встреч с послами доброй соли,
Уевшей не одну парадную туфлю.
Не будет и певцов, поющих нам о воле;
Когда придёт черёд, нам лебеди споют.
Айфон вскрыт наперёд, подключен до границы
Стучать на каждый чих, записывать капель.
Пока есть кипяток, заварку по крупицам
На чашку наскребём...
И будем ждать апрель.
Душа не восстаёт, и сердце равнодушно
Стучит в пустых телах, готовясь мясом стать.
В разгаре страшный пир: Никто изволит кушать,
В почтении еда застыла возле рта.
Мы не готовы шить деревьям их наряды,
Забыть, что и клопа возможно раздавить.
А жизни дела нет, что нам плевать на правду;
Она летит вперёд без права повторить.
Без права повторить
© Copyright: Колокол, 2023
Свидетельство о публикации №123031006290
Свидетельство о публикации №123031006290
Рецензии