Мертвечина

"Не так мы, парень, глупы,
Чтоб наряжать живых! -
Мы обряжаем трупы
И кукол восковых".
Владимир Высоцкий, "Баллада о манекенах", 1973 г.


Живой поэт — как в горле кость,
Не мёртв писатель — он хвороба.
Они все вызывают злость,
Когда мозги... мозги все в тромбах. 

Гнилая ложь даёт тот тромб,
Напор той лжи всегда усилят —
Тогда не нужно больше бомб:
Убьют лишь ложью без усилий.

Прочистить мозг — на то поэт.
Лишь единицам он поможет,
В ком тромбы м`алы — мал весь БРЕД,
И только тем, в ком совесть гложет

Все установки, что даёт
Система рабства мировая.
Писатель, коль не идиот,
Тебе поможет, ложь сметая.

Но непродажных между них
Здесь с каждым годом меньше, меньше.
Поэт, когда он "буйный псих",
Продажен редко — душа тоньше.

А мёртвых можно оскопить —
Надёргать то, что нужно тварям.
Тьма мертвечины — с нею "жить"
Как склепе, поклоняясь ХАРЯМ.

Обрыдли хари — зомбакам
Лишь хари эти не противны.
Уж мертв весь Мировой Бедлам:
Живых немного — все пассивны.

Пассивен — ты как манекен,
И смерть стучится в твои двери.
Воспрянь, зажгись — сожги весь тлен!
Чего ты стоишь, так проверишь.