Перекреститесь, родные, если
Что и попритчилось.
Марина Цветаева
Покрещусь я… на дорожку…
Знать дорожка – нам одна?
Горсть лишь ягоды… морошки…
Крест нести нам… Да сума?
Не сойти бы – здесь с ума!
Всё кресты… да перекрестья?
Вот бы Ангел?... да война
И душе всё так же тесно…
Вновь нас делят – чернь, да кость!
Батогами, где сквозь ушко…
Заржавелый в стене гвоздь,
Да кричащее… Бездушье?
Что увидится… Там в небе?
То ли солнце, то ли дым…
Вот такая быль и небыль –
Умирать нам…
Молодым?
Не сойти бы здесь с ума!
© Copyright: Имярек Бриз, 2023
Свидетельство о публикации №123031001095
Свидетельство о публикации №123031001095
Рецензии
