Страница

Пустая страница, одна только строчка,
Пустая душа, пустые слова,
Невиданна глупость, за нее же отсрочка,
Наполнены наглостью чужие глаза.

Пустые обеты и страсть умирает,
Пустая квартира, с кофе, в тетрадях,
Пустые обиды, любовь в них сгорает,
Пустые приказы в глазах тех солдатов.

И страшно подумать: «Что ждет за горизонтом?»
Кто будет учить, кто будет читать?
Кто вспомнит зарытых добреньким словом?
Кто будет за строки наши ругать?

Кто будет писать и глядеть на закаты?
Кто пишет про шелест белесых берез?
Кто нарисует тех холмов те громады?
Кто напишет мелодию, доводящую до слез?

Но нет, все это останется в прошлом,
Теперь все не пишут о том, о былом,
Все пишут о чем-то очень уж пошлом,
Или о том, как сожрет все огнем!

Но нет! Все это останется в прошлом,
Никто не захочет писать о лугах,
Никто не захочет читать лишь о сложном,
Как умирает кто на руках?

Но нет! Останемся в прошлом,
И я, и другие большие творцы,
Мы будем для них писцами о ложном,
Мы будем для них амбассадорами лжи.