Сентябрь... Бархатный сезон...

Ты верила,  что он особый.
Что он маяк в твоей судьбе,
Что среди множества утопий
Ещё есть "Сказка" на земле.

Когда в полях росли цветы,
Когда дождь капельки ронял,
С деревьев сыпалась листы
И ветер тучи нагонял.

В далёких днях надежд и веры,
На тёплой кухне за плитой
Ему готовила эклеры,
Филе минтая, рататуй...

Он словно праздник улыбался,
Шёптал: "Всё вкусно, ты мила!
И в шумный вечер растворялся:
Работа, спорт, банкет, дела.

И ты ждала, смотря украдцей,
Как круг за кругом шли часы.
Уже без четверти двеннадцать,
Пол первого, час ночи, три...

В его глазах искала истину,
Они кристальной глубины.
И были планы молча выстоять,
Но ночью рушились мечты.

Вот так и пролетело время,
В надежде, что оценит он,
Ты незаметно повзрослела
И поняла где явь, где сон.

Грустить о юности нет смысла,
Она совсем не эталон.
Посмотришь в календарь на числа:
Сентябрь... Бархатный сезон...

И, научившись жить сегодня.
Открыв, и чувства, и глаза,
Идёшь с реальностью ты в ногу
За всё судьбу благодаря.