Шквал

А непогода была сильная. Он кое-как пришёл домой - конечно же соображая, как - придти домой не соображая. Правда, не совсем помнится путь, точнее - ничего не помнится. Память видимо выкидывает, фильтрует - ненужные события, не важные. По дороге он слушал плеер. Ехал точно в автобусе номер 23, эту долгую дорогу - с Лайшаня - района около Яньтайского университета, где пляж, до дома - в Бейдзао, вся дорога час с лишним. Допивал бутылочку вина, слушал звучавшую в душе и плеере музыку и ЖИЛ. Трудно описать это состояние. Оно видимо - даётся как награда - за бесчисленное количество серых, честных, прожитых дней. Бу дней. По-китайски "Бу" - это "не", то есть получается Не дней.
Может, с кем-то и общался, скорее - нет. Скорее - общался и говорил только с самим собой. Нечастые это минуты. Длинный путь до автобусной остановки. В одном месте - месте каких-то строительных работ - он с удовольствием сломал ногой какой-то временный забор, в упоении развалил ровно стоящие дорожные плитки. Открытый бунт и мятеж не свойственны ему, - он всегда смотрел свысока на каких-то демонстрантов, лозунги, и политиков, но сегодня... Радостный бунт переливал через край, искал себе выражение, так же как и вода, потоками струящаяся с неба. Время непогоды - было его любимым временем. Штатские, не военные в душе люди прячутся по домам, не выходят с детьми, их пугает дождь, их пугает ночь, их пугает ВСЁ.
Сидел на пляже, ругался, писал - стих. Ругался - на прохожих, которые были на ЕГО, море. Почему-то даже краем глаза замеченный человек на горизонте мешал ему. Стремление повернутся ко всем спиной, убежать - от всех. Куда? В никуда. Мысли, стих, строчки, лохмотья, обрывки души. Работа, над ними, желание, желание, глубокое сердечное желание – выразить нечто, Невыразимое. Выразить, мыслью, то, что превосходит, мысли. Бесполезно? Кто - знает.
Сильный, сильный ветер на морском взморье. Забор, он сел под ним, сверху соорудив какую-то крышу. Сильный косой дождь, заливавший везде. Открытая с трудом ручкой вторая бутылка вина. Глотки, глотки ясности. Глотки жизни... Дождь. И - о, чудо!  - людей - никого! В этом достаточно оживлённом месте. Всех прогнали мы с дождём, думал.
Был ли он дождём? Возможно, но - скорее молнией - по своему неуравновешенному характеру, по силе перепадов, от глубочайшей радости, до глубочайшего, бездонного уныния и тоски. Молнией жизни.
Мелкий морской мокрый песок был везде. Но это не было страшно. Бояться нужно только себя - эта истина, строчка из песни - давно уже отпечаталась в сердце. Холодное ноябрьское море, заходящая как самолёт на бомбардировку, чёрная туча, и шквал, шквал, шквал. И - стих.