В свежих брызгах дождя занимается день.
Просыпаешься - падаешь в реку,
В этот сумрак ненастный, в серебряный плен,
Где стук сердца - рассыпанным эхом
Гулко бьётся в асфальт, шелестит по траве,
Смутным шёпотом хлюпает в лужах.
Прячет улица наспех в своём рукаве
Мокрый сумрак за рваною рюшей.
Я люблю это утро, люблю этот дождь,
Переплаканный, богом забытый.
Крыши сонные морщит промозглая дрожь,
Возвращая ночные молитвы.
Поднимается свет, - словно всходит луна,
Растревожена блеском жемчужин.
День дождя,- и живая плывёт тишина,-
Шум целебный, врачующий душу.
День дождя
© Copyright: Ирина Тишкина 4, 2023
Свидетельство о публикации №123030904497
Свидетельство о публикации №123030904497
Рецензии