Хлопнул выстрел пощёчиной звонкой...

Хлопнул выстрел пощёчиной звонкой,
Оскорбилась в ответ тишина,
И ударила по перепонкам
Пробуждённого эха волна.

Ткань тумана качнулась при этом,
И волокан истлевшая связь,
Острым лезвием звука задета,
Надорвалась и вдруг разошлась.

Ветки дрогнули те, что потоньше,
И, срываясь с сосновых небес,
Пересохшей иглицы пороша
Засорила заснеженный лес.

Встрепенулась тревожно сорока
Позабыв о дурных новостях,
Не бывает сегодня пророков,
Кто б не ведал за истину страх.

Кровь, как красные пятна калины
Ближе к марту на талом снегу,
И от встречного ветра остынет
В теле жизнь на оленьем бегу.

Пульса стук как-то тише и тише,
Воздух больше не держит шаги,
Каждый третий, как правило, лишний,
В каждом первом таятся враги.

Опуститься б уже на колени
И вдохнуть мутный запах весны,
Ещё ранней,  а то что последней,
В этом нету оленьей вины.

Ни вины нет,  ни боли,  ни страха,
Лишь в открытых глазах облака...
И без дрожи,  привычно с размаху
К горлу нож человека рука..