Ветер, пропитанный ливнем осенним,
мрак, что мелькающим светом смягчён,
быт, что недавно был цельным и летним,
вдруг окружили, и я обречён.
Сырость ночная из облачной губки
выжата кем-то и наверняка.
Дождь завершает свинцовые сутки,
маленький шторм буреломит слегка.
Скрежет стального листа от забора,
шелест листвы и калиточный скрип
так оркестровы, как по договору,
где, словно соло, мой плачущий всхлип.
Гул водостоков, как трубок органа.
Город в струящихся, мокрых сетях.
Я - сын последний умершего клана,
коего сон забирает в себя...
Клонящий сон
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2023
Свидетельство о публикации №123030807866
Свидетельство о публикации №123030807866
Рецензии