В меха облачаете стать,
Чтоб выглядеть диким зверем,
Чтоб вас хотелось догнать,
Добыть, приручить парфюмерией.
Помада, крем, пудра, тени,
И сорок оттенков красного,
Как будто забили оленя,
Случился индейский праздник.
А мы помня Митича Гойко,
К индейцам всем сердцем млеем,
Ни капли не страшно, вот только,
Чтоб стать неликвидным - лысеем.
Высокие шпильки, бюстгальтер,
Вы носите не для бумажки,
Чтоб сняв, застонать верхним альтом,
И поняли мы, как вам тяжко.
И в ваших маленьких сумочках,
Сокрыты все тайны мира,
И пусть - не таскать же вам тумбочку,
Сжигая излишки жира.
Одно не постичь нам, наверно,
Как вам удается, в итоге,
Без водки, лишь с капелькой вермута,
Владеть такой бешеной логикой?!
Загадка
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123030807267
Свидетельство о публикации №123030807267
Рецензии