Несуразные мысли стаями
ледяных лебедей растаяли
в облаках блёклых глаз, нахмуренных
на немое панно домов,
а за шторами морок вечера
трётся чудищем недоверчивым
как о ноги хозяйки взбалмошный
и желающий ласки кот.
И считай, не считай пульс города,
его улицам так же холодно,
его тень так же жалко сгорбилась,
и он жив точно так, как мёртв.
Под прицелом луна и ласточки,
и отчаянней морок ластится,
видно, страшно ему лохматому
охранять невезучий фронт.
Молока плеснёшь в чашку битую,
а потом допоздна про быт ему,
про ушедших и невернувшихся
будешь всхлипывать и реветь…
Рассекут самолёты жжёное
одеяло над спящим городом,
ты проснёшься опять взволнованной —
слишком близко притихла
смерть.
Под прицелом
© Copyright: Кристина Денисенко, 2023
Свидетельство о публикации №123030806723
Свидетельство о публикации №123030806723
Рецензии