Поэту посвящается

Поэта серых будней ряд никак не испугает.
Ведь день похож на день,
А ночь на ночь.
Он музу из золы всегда легко наковыряет.
Зажжет в сердцах людей потухшие костры,
Прогонит скуку прочь.

И снова мысли на бумагу буквами ложатся,
И тут же превращаются в слова.
И нет возможности уже никак держаться:
Писать про то, чем до краёв забита голова.

Любовь, разлука, смысл жизни,
Боль в сердце, радость от простого.
Тем много. А идеи появляются и виснут.
Строкой, четверостишьем,
рифмой новой.

В автобусе, в кровати, на работе,
На лавочке у парка, просыпаясь ночью.
Всегда старается он мысль поймать в полёте.
И превратить в красивую с наклоном строчку.

Зачем ты пишешь, ты смешен, парнишка!
Что хочешь доказать и чем украсить свет?
Давно уж по подвалам пыль глотают со стихами книжки,
А миром правит новый всемогущий идол - ИНТЕРНЕТ!

Зачем пишу? Да я и сам не понимаю.
А что хочу? Нет, тоже  как-то сразу не скажу.
Я просто этот мир немного по-другому представляю.
Я рифмой не горжусь.
Я ей как свежим воздухом дышу.