На газетной порванной
Бумаге,
Старыми пестрящей
Новостями,
Гулкий воздух, полный
Терпкой влаги,
Ветер режет
Крупными
Ломтями.
И хватает, выбежав,
В охапку,
Тонкою опутывая
Сетью,
Забулдыгу
В перезрелой
Шапке,
Бережно несущего
Букетик.
Забавляясь, он
Едва ерошит
Рыжий мех
Из канувшего века,
И подмёрзшей,
Безобидной ложью
Тешится,
Слегка давясь
От смеха.
Восьмое Марта
© Copyright: Александр Гинзберг, 2023
Свидетельство о публикации №123030804509
Свидетельство о публикации №123030804509
Рецензии