Ночь

Отворитесь мне, врата,
В поэтов мир,
Где морфей торгует образом картин,
Что сливаются воедино,
Как поэта ботинок с грязью земной.
Я вливаюсь касанием кисти, мною плачет картина, Я стою пред вратами и жду дождливой порой.
Здесь не будет резкости той,
Врата и не сдвинулись вовсе, навзрыд мои ожидания, Но, впрочем, я и сам виновен, не пустив и слезы
Я принёс небесам покаяние, сам себе разъяснив. Коли ночь я не пускаю в объятья свои,
То откуда взяться лучам?
Да, да, светлым, сладким лучам. Моим чарам чужд поэтический хлам, тот, что поэт в голове свой носит.
Я умею лишь падать, громко кричать и плевать, куда меня сносит.
Я больше не стерплю, прошу меня простить. Смелей.
Я лучше посвящу хоть немного времени в стихах но ей.


Ночь, ты — конфета моя с привкусом холодного ветра, Ты опора моя с силой лунного света,
Я прошу, наступай даже утром.
Ночь, от тебя бродит сердце крУгом, места себе не может найти.
Ночь, оставляй же свои следы, каждое воспоминание сна, каждый из глаз в предвкушении темноты.
Каждая написанная строка — Описание каждого угла. Рифмой нарисованные горы, Ночь,
Спасибо за прекрасные звездные глаза И за открытые врата, просторы.