Петля – не средняя тоска,
Тоска высокого разряда.
А для последнего броска,
Наверно, сокола не надо.
Пусть купол ярок и высок,
Но нас на что-то породили,
Я совершаю тот бросок
И выхожу из парадигмы.
Всему прожитому итог
И дань моя незримой визе.
Уже я к этому готов,
Уже я точно на карнизе.
Как тот лунатик по ночам,
Бродящий, родичей пугая,
Пусть математик по лучам
Поймёт, какая ночь нагая.
Наверно, я – метеозонд,
Плазмоид из метаморфозы.
Ведут меня за горизонт
Сомнамбулические грёзы.
Туда же месть, куда и жесть –
Без сожаления, без боли…
И в этом что-то даже есть –
В тартарары по доброй воле.
2023
Лунатизм
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123030803788
Свидетельство о публикации №123030803788
Рецензии