И вот опять восьмое марта,
А у меня такая мантра.
А у меня такая Спарта,
Такая полная байда.
Меня столкнуть бы в эту пропасть,
На этот путь, который пропуск
Туда, где жуть вот этот опус,
А там уж по боку – айда.
Но я как будто на вершине.
И я, как Будда в матерщине.
В моих Бермудах, не в лощине,
Где аномалия одна.
И на душе одно ненастье ж,
Хотя душа, как прежде, настежь.
И будет мне, наверно, счастье ж,
Когда дойду уже до дна.
Но дна не видно, вот проблема,
Как отсыревшее полено.
Но я согреюсь непременно
У не горящего костра.
Хотя костру подходит хворост,
А у меня тоска и хворость.
Да нет огня, подводит скорость.
И боль протяжна и остра.
На что бы мне восьмое марта?
На что бы мне такая мантра?
На что бы мне такая Спарта,
Как роковое дежавю?
Закономерно и внезапно,
Но нет ни веры, ни азарта.
Я оживу, наверно, завтра.
Я непременно оживу.
2023
Моё восьмое марта
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123030803699
Свидетельство о публикации №123030803699
Рецензии