Женское милитаристское

 – в ответ на мужское шовинистическое, предпосланное здесь в качестве эпиграфа
                Эпиграф
                Стреляют пушки, пулеметы,
                Ракеты с бомбами летают,
                А в небе храбрые пилоты
                Друг друга мастерски сбивают.

                Пылает пламя, рвутся мины,
                Лежат повсюду трупов горы,
                И танки смертоносным клином
                Сминают мирные заборы.

                А полководец взявши ластик,
                Склонился над военной картой.
                Вот это понимаю - праздник,
                Не то, что, блин,  8 Марта!


Когда наступит этот вечер,
все обреченно скажут «вау!»,
день будет завтрашний отмечен
в календаре числом кровавым.

Уже,  упав в салаты мордой,
в селедочно-свекольных пятнах
лежат когорты полумертвых 
с текилы, блин, «сорокапятки».

 Звучат военные мотивы,
пусть не идут «Арматы» ромбом –
к демографическому взрыву
у нас готовятся секс-бомбы.          

Спешат разведчицы по следу,
приманкой режется салями,
но здесь одержат те победу,
кто лучше глазками стреляет.

Тут репарации – до фени,
не ордена украсят перси:
у победительниц – трофеи:
машины, дачи, шубы, перстни.

А «плен» здесь называют «замуж»,
но неизвестно, что страшнее,
в семье, конечно, не в казарме,
но то, и то – хомут на шее.

Попытку к бегству сразу гасят –
всё под прицелом папарацци,
и кто-то  проигравший, в ЗАГСе
подпишет акт капитуляций.

И  в этом все давно увязли –
второе, почитай, столетье.
Вот это, понимаю – праздник,
не то что ваше... 23-е…