Умри, если можешь, сто тысяч раз,
А после опять оживи.
Ведь жизнь наша это только Игра,
Коль в ней не хватает любви.
Но что такое любовь? - спрошу,
Вот только ответа нет,
А есть кошмарный какой - то шум
И жуткий кромешный бред.
Так что ж тогда делать? - ты мне скажи,
Читатель мой дорогой.
О как надоела мне эта жизнь,
Да только вот нет другой.
Но это всё, в общем - то, пустяки
И я забуду о них.
Вот я сочинил две ли, три строки
И это почти что стих.
Его закончить, поверь, смогу,
Коль мне не будут мешать...
Я слышу некий подземный гул -
А это болит душа.
Умри, если можешь, сто тысяч раз...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2023
Свидетельство о публикации №123030800183
Свидетельство о публикации №123030800183
Рецензии