Пройдёт год, да и пусть даже десять
И отправлюсь я к богу тогда,
Он сидит там средь туч ноги свеся,
Видна ангелов рядом орда
Перед ним преклоню я колени
И скажу: милый бог, извини!
Для тебя я не Сталин, ни Ленин,
Я простой, а не то что они
Зачесал он я вижу за ухом,
Ты поэт, как сказали тут мне,
Я ответил, собравшись чуть духом:
Да немного и то не вполне
Хорошо, что не хвалишься этим,
А не то б тебя в ад опустил,
Знай! плохая черта быть поэтом,
Я вчера ж одного не простил
Да он хвастаться стал старикашка,
Что черкает давно, с детских лет,
Сам худой, желт лицом как какашка,
Стал читать мне какой то свой бред
И отправил тогда его к чёрту,
Пусть в котле станет хвастаться, гад,
Разгоню с рая их всю породу,
Ведь же каждый поэт- супостат
Ну, да ладно сказал он: Володя!
Оставайся, лишь в очередь встань,
И наверно на этом всё вроде,
Чё смеёшься? а ну перестань.
Пройдёт год, два, три, пять, даже десять
© Copyright: Бевлан, 2023
Свидетельство о публикации №123030708012
Свидетельство о публикации №123030708012
Рецензии