Совсем не понимаю матерей,
Обиженных на собственных детей.
Да, выросли, и если вас не чтут,
Не тем вы наполняли их сосуд.
И где-то упустили в воспитании,
И вы не достучались до сознания,
И, значит, недодали вы любви,
Плоды вы пожинаете свои.
Кричали в детстве - нет бы объяснять,
Отмахивались - лучше бы обнять,
Не говорили с ними по душам,
Контакт вы упустили в детстве - там.
А мне вот с мамой очень повезло,
Я не узнала что такое зло.
Ведь мама - ангел, с чистой душой,
Всегда накроет в доме стол большой,
И соберет за этот стол семью,
И скажет перед сном: " Я вас люблю".
Я не девчонка, мне за пятьдесят...
Не удержать года, летят - летят.
Но только мама мой авторитет
И для меня ее прекрасней нет.
Сейчас лишь об одном моя мечта
Чтоб ты была здоровою всегда
Чтоб так же ты звонила перед сном
И согревала нас своим теплом.
Мне повезло...
© Copyright: Ирина Мачитидзе, 2023
Свидетельство о публикации №123030707442
Свидетельство о публикации №123030707442
Рецензии