Тот день, что прошёл

собирается  время  в  складках  лет,
и  пусть  мозг  в  душу  вмёрз,  душа  в  пятки,
мимо  ковыляет  немой  день - генерал,
он  вычистил  грязным  словом  чистый  рот,
и  под  погонами  чисто  вылизано,
а  где - то  ползёт  змея,  вкусивши  сна,
а  где - то  есть  я  не  твой  и  не  свой,
ничей,  как  слабость  апостола…

а  дождь  маячил  перед  окном, 
просил  прощения  мутно,
он,  как  инфантильный  маньяк 
до  крови  кусал  губы,
испуганной  жертвой  утро  билось  в  его   руках,
впалые  глазницы  ресницы  шевелили, 
а  капли  долбили  клювом  закрыв  глаза,
и  не  важно – рвёт  их,  или  судьба,
постройте  камни  каменную  реку,
идти  вброд  хочу  стирая  дыханье  об  ветер…

день,
чем  ты  ко  мне – спиной  или  рассветом,
пересчитал  все  пазлы  и  сложились  морщины,
откусил  глоток  от  железной  воды, –
сожгла  ржавчина,  не  утолив  жажды,
ты  уникален,
с  тобой  не  соскучишься,
не  соскучишься  и  без  тебя,
поговори  со  мной  мозолями  робкого  взгляда,
быть  может  не  стану  уходить  сразу…

так  долго  завтра  казалось  необитаемо,
там  много  не  успел  сказать,
пока  у  тебя  был  слух,
во  мне  многое  поменялось,
например, – стал  один  говорить  вслух,
порох  из  снега  мечтал  не  гореть  в  полнолуние,
не  отдавать  огню  тайну  своих  песков,
я  придумал  тебя  на  вершине  айсберга,
когда  пробирался  таять,
а  ты  прошёл.