8 Марта

Восьмое марта – вовсе не весна,
лишь тень весны на зимнем снеге синем.
Лишь память о весне, осколок сна
о тёплых днях, когда мы куртки снимем,

вздохнём всей грудью, руки обнажим,
и свыкнемся с естественностью линий.
Ну а пока – от холода дрожим,
и дышим на узорных окон иней.

Ну а пока – тепличные цветы,
улыбки, поздравленья, комплименты
в подарок той, кого назвать на «ты»
не смел и в подходящие моменты.

Кого не провожал домой одну
ни до крыльца, ни до калитки дачи.
Не целовал под звёздами, Луну
в свидетели случайные назначив.

Кого с двумя другими наравне,
с двумя другими – Музой и Судьбою,
готов благодарить за то, что мне
так нравится всё это – быть собою,

дарить цветы, морозный кислород
усваивать, и этим жить обманом,
осознавать, что данный эпизод
нечаянным не кончится романом.

Что долог путь от мартовских теней
на снеге голубом до майских вишен,
но всё ж весны движение – верней
изменчивости чувства, страсти выше.

Хотя само цветение, увы,
всего лишь – проявление любви.