Нет индекса – кому меня спасать?
Я выдохся – и нет огня писать.
Но говорят мне будто бы: иди,
Нейтрализуй осенние дожди!
А я уже не должен никому.
И на меже художник – на кону.
Которому, увы, за шестьдесят,
Но всё долги веригами висят.
На поприще давно подохнуть мне б,
Но надо зарабатывать на хлеб.
Не отведут седого в пансион
И не дадут худой, но пенсион.
О, я убог – трещит и стонет ген!
Моих дорог не щит абориген.
И где же тот младенец «вэри бест»,
Счастливый уроженец этих мест?
С душою и талантом, как А. С.,
Родился бы мутантом на АЭС,
А доброту сиротскую – в овал.
Что бомбу ту на Тоцком подорвал.
Теперь тут бродит призраком рентген.
И так выходит: я – абориген.
Путь пройденный – пятак, а то и зло.
И с родиной мне так не повезло.
Какой сойдёт почин до полумер,
Где опочил недопенсионер,
Которому не дали дописать
Эссе, как надо Родину спасать?
2023
Эссе
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123030701944
Свидетельство о публикации №123030701944
Рецензии