***

       "Когда б вы знали, из какого сора
        Растут стихи, не ведая стыда,
        Как желтый одуванчик у забора,
        Как лопухи и лебеда.
        Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
        Таинственная плесень на стене...
        И стих уже звучит, задорен,нежен,
        На радость вам и мне."

           Анна Ахматова. 1940 г.



Когда ещё не выросла трава,
Кругом лежит опаввшая листва,
Сквозь этот прошлогодний сухостой -
Один лишь выстрел -  только холостой,
Случился вдруг прострел, да не простой:
Он - в серебристой ауре густой,
Средь темных елей на лесной опушке
Он ёлочною выглядит игрушкой...

Ещё лежит кругом зернистый снег,
Весна спешит, всё убыстряя бег,
Пленяя фиолетовостью брызг,
Вздымает к небу новый обелиск,
А если посмотреть на солнце-диск,
И резко бросить взгляд отвесно вниз,
Увидишь в фиолетовой долине
Сто колокольцев с солнцем в середине.

Ты долго будешь слушать перезвон,
Как будто снова молод и влюблён,
И жёлто-фиолетовый контраст
Среди сухой травы введёт в экстаз,
И этот куст, как фирменный алмаз,
Тебя заворожит на день иль час...
Пушистый первоцвет в начале мая,
Шутя, с твоими чувствами играет…

Его второе имя - "сон-трава",
И добрая о нём идёт молва,
Все говорят: "Пострел - везде поспел!"
Хотя он не пострел, а лишь – прострел,
И, выпустив немало тонких стрел,
Влюбить в себя полмира он сумел:
И я над ним стою, дыша едва:
"Какое чудо – эта "сон-трава"!