Где-то вдалеке
я слышу твой пульс
и мысли, которые я тебе приписал.
Ты смотришь на город,
тусклый, холодный,
и слышишь меня,
как я слышу тебя.
В мечтах
мы способны на подвиг,
на новую жизнь,
на счастливый финал,
но мы не изменимся,
почему же тогда
мы так ждём перемен?
Ведь и “мы” - это ложь,
ни секунды “нас” не было,
был лишь “я” в темноте
затянувшейся ночи.
Но приятно представить твой пульс, твои мысли,
врать себе, что их можно прочесть, прочитать,
и как будто увидеть тебя в своей комнате
в отраженье балкона, среди фонарей,
в теплоте тесноты
моих нищенских стен.
Твой пульс
© Copyright: Денис Любич, 2023
Свидетельство о публикации №123030609200
Свидетельство о публикации №123030609200
Рецензии