Привычка что-нибудь писать,
То с неким юмором, то гневно,
Похвальна. Только чудеса
Не происходят ежедневно,
И вдохновенье не всегда
Поэта жалует, беднягу.
А, если нет его, тогда
Уж лучше не марать бумагу.
Не сочинится ни рожна,
Хоть, сядь на винную диету.
Но хочется! А тут весна
Уверенно идёт по свету,
И что-то рвётся из груди,
И кошки голосят стоустно…
Но, сколь с блокнотом ни сиди,
Не выйдет ничего. И грустно
Глядеть на первые ручьи,
Как из-под снега лезут свалки,
Как шебутные воробьи
Поют, как будто, из-под палки.
Но, вот, привычка – острый нож!
Хоть пару строк, а лучше – хокку,
Немедля выдай и полож,
Не то Эвтерпа* вас жестоко
Без аппетита и без сна
Оставит. Что сопротивляться!?
А тут, вы помните, весна,
И силы, явно пригодятся!
* Эвтерпа – муза лирики.
Не всё так просто
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2023
Свидетельство о публикации №123030600759
Свидетельство о публикации №123030600759
Рецензии