Про стихи. ру

Стихи всегда идут из середины,
Их наполняют ритмами сердца,
Они, как заклинания Надины,
Незримый свет небесного Творца.
                Стихи даются как болезнь, как кара,
                За все грехи, что ты в себе носил,
                Пусть даже ты - бухгалтерша Тамара
                А он в глухом углу бурьян косил.
Поэты тонко ощущают меру,
И потому сгорают, не взыщи,
Они, храня огонь наивной Веры,
Взмывая тают искрами в ночи.
                Писать стихи, ну что тут за напасти,
                Всего лишь ритм, размер, конец строки
                И если, вдруг переполняют страсти,
                Сам выбери сюжет или спроси.
Так многие сегодня - что за дело?
Берут перо и льют пожар души
И строк волшебных распахнув заделы
С ветрами вновь проносятся во ржи.               
                Но гений Пушкин, Лермонтов, Есенин,
                Со смыслом, калиброванным на грамм
                Строки волшебной невесомой сенью
                Лежат в основе жизненных программ.
Давно уж всем известно об Адаме,
Я только в рифме это повторил,
Он первым из мужчин признанье Даме
В стихах любимой Еве подарил.
                Стихи, что код - чужой и свой в народе,
                Как плазма пламени, полёт души,
                Они живут потом в небесном своде
                И в тех, кто после в этот мир пришли.
Поэт о вечном пишет и слагает,
И о мгновении вспоминая ту,
Ведь только Бог один на свете знает,
Как искренно восславить красоту.

03.03.23.