Играет скрипка.
Старый цыган.
Ботинки в пыли.
И рваный кафтан.
Но как он играет.
Скрипка поёт.
То плачет, рыдает.
То в небо зовёт.
Такая тоска.
И сердце щемит.
Что воля, судьба,
Цепями звенит.
Один он остался.
А табор ушёл.
Старая скрипка.
Разбитый смычок.
Вот камень дорожный.
Присел старичок.
И скрипка упала.
Сломался смычок.
И видно дорога,
Последним был путь.
И жизнь, как туман.
И время уснуть.
На камень могильный.
Скрипка легла...
Лишь ветер весёлый
По струнам, звеня.
И дождь, как слезою,
Смахнет пыль смычка.
И табор в дорогу,
Пойдёт не спеша...
Мы все так уйдём...
Заснем навсегда...
На камне могильном, все имена...
Напишут потомки...
Он жил здесь...тогда,
Когда ещё скрипка,
Была так мила.
Старый цыган, старая скрипка
© Copyright: Петр Васильев 3, 2023
Свидетельство о публикации №123030604911
Свидетельство о публикации №123030604911
Рецензии