Зима, гуляют мысли странные,
Изо рта летит парок,
Снова козни иностранные
Недобиток приволок.
Бьётся жуть на грани фола,
Глядит устало в пустоту.
Только жгут опять глаголом
Предводители паству.
Усталой выглядит печать,
Корявый смысл прочтён заране,
Но продолжают чушь качать
Господа из скважин дряни.
Хотели быть в истории,
А вляпались в позор,
Не совместив теорию
С практикой под вздор.
Зима, гуляют мысли странные...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123030500905
Свидетельство о публикации №123030500905
Рецензии
