Прогресс окровавленный

И вторник, и среда заметят ли пропажу?
В причудливой среде разнообразных мер
Нужна ли вообще вам эта церковь, скажут
Какой-нибудь Мольер,
Какой-нибудь Вольтер.

Изрядно бланманже сожрёт Вольтер на третье.
Тартюф, нагадив сплошь, сорвёт большой джекпот.
Вот церковь полтора живёт тысячелетья
И, может, ради нас и дальше поживёт?

Хотя бы был кусок бы Божьего бы страха!
Как писано тайком в серёдке Книги всей?
Всех дам вокруг себя хотя б не перетрахай
И всех своих врагов хотя бы не убей.

Друг друга перебить должны по меркам Шивы
Народы и распять все здешние места.
Быть может, много лет мы только тем и живы,
Что где-то кое-кто ещё блюдёт Христа?

Пора бы прекратить обожествлять Гавроша.
Ах вот бы из него вам вырос троглодит!
И маленьким ещё он милый и хороший,
Ну, разве лишь когда зубами к стенке спит.

Ещё один Гаврош австрийского пошиба
Контужен был не раз.
                Художником не став,
Он поднял третий рейх и стал большая глыба,
Механикой скрепил несытый гул орав.

На собственный алтарь он положил мильоны.
Так может, всё честней классический алтарь?
Несовершенство догм, посты, кресты, поклоны?
Чтоб как-нибудь тишком.
Чтоб было всё, как встарь...