Нет

а смерти нет, есть только тело,
гниющее для тех кто хочет есть
и ты уже по детски, неумело,
выходишь, покидая эту весь,

жужжащих, копошащихся, снующих,
играя в жмурки с тихим ветерком,
там, на верхушках кущ, не всемогущих,
но ясно видящих все молнии кругом...


Рецензии