Смахну невольную слезу,
склонясь перед твоим азартом.
Снег -
магаданский тормозун,
особенно противный
в марте,
сухой, холодною мукой
прикрыл вчерашние вельветы,
и будь я хоть каким поэтом,
ты дашь понять,
кто я такой,
в короткой и прямой беседе:
- Ну как?
- Стоят. Совсем не едут.
Молчу.
Унижен, бит, смешон.
Я клал графит и порошок,
у лыж морозная эпюра
и подходящая структура....
Но тормозун,
как тот закон,
суров,
и ты здесь прокурором,
суд будет справедливым,
скорым,
и проигравшегося в дым
отправит в карцер.
До среды.
На сухих лучше!
© Copyright: Илья Захваткин, 2023
Свидетельство о публикации №123030504123
Свидетельство о публикации №123030504123
Рецензии