Пропащее кладбище

Что-нибудь, бывает, ищешь.
Нет ведь, как ни вороши
То пропащее кладбище
В глубине моей души.
Там зарыты все таланты,
Тайны, что трепать нельзя,
Мои лучшие варианты,
Мои верные друзья,
Вся закусанная горечь,
Мысль "отрезать-бы-каре",
И несказанное "сволочь"
Воет там, на пустыре.
Пух зарёванной подушки,
Призрак смеха там и тут,
И давно уже лягушки
Между письмами снуют.
Но мой путь и крив, и долог.
Возвращаюсь к пустырю,
Здесь я реаниматолог:
Труп за трупом достаю.
Сгнил кондитер? Не проблема.
Бахнем сахар с полведра.
Как там тир? Тир это тема.
Вон туда и от бедра.
Что там с правом? Штрафы, иски.
ГПК и УПК.
Помнишь ваши переписки?
Вот же хтонь. Забудь пока.
А что было в пятом классе?
А вельветовый пиджак?
Как скандалила на кассе?
Ты тупая. А. Свежак!
Перемолотые кости
Перемыты как хрусталь,
Стоит что-нибудь забросить -
Начинаем фестиваль.
Ведь придётся раз за разом,
Вспоминая тут и там,
Думать: "Было" и "Зараза!",
И "Забыть бы этот хлам" .
Но куда там! На боку
Новый труп приволоку.