Хостел на Белорусском вокзале.
Общий женский номер
на четырнадцать мест.
Храп несусветный.
Пахнет ногами, духами,
рабочим потом.
За стеной всё то же самое,
Только мужской.
Как по нотам
Выводят рулады.
На верхнем ярусе прячусь
От всех.
Но кажется, будто рядом
Повар из Шоколадницы,
Десяток таксистов
из Средней Азии,
Курьер, пара дворников,
Безработный,
но денежный аферист.
Жду, что утром вся эта компания
Дружно пойдёт на работу.
Но нет. В шесть утра просыпается
Только поэт из Иркутска,
Со сбитым режимом
Из-за разницы часовых поясов.
А "трудяги" спят.
Семь, восемь, девять...
Отборный мат,
Какого не услышишь
Даже в самой дремучей глуши
За Уралом.
- Как же меня (запикано) всё достало.
Поэт считает до десяти.
Собирает вещи
И радуется тому, что двое суток
в столице - это не целая вечность.
Пора делать ноги, пока не поздно.
Возвращается
в милый сердцу Иркутск
И садится за прозу.
Хостел
© Copyright: Алена Шипицына, 2023
Свидетельство о публикации №123030502523
Свидетельство о публикации №123030502523
Рецензии