Чувство
Несла я боль привычной тишины,
Стрела Амура, пролетевшая над нами,
Рассыпалась о камни быт-войны.
Извращено, растоптано, убито
То чувство светлое, связавшее с тобой.
Моя любовь - графин, три литра,
А ты стакан, и двести грамм с лихвой.
© Е.А. Петренко, 2023
Свидетельство о публикации №123030501940