О, сколько их... С мечом картонным?

 О, сколько их...
 С мечом картонным?
 Но никого - не полюбив...
 Ласкают сталь умом холодным,
 Где лишь тоски речитатив...

 Любить...
 Любить?..
 Не только лишь себя -
 В своих страданиях сгорая,
 Где так легко иных губя -
 Иные души только раня...

 К чему, зачем печаль нести...
 В миру и так - одни потери?
 Но на роман не наскрести...
 А ведь и пело... и летело!

 И остаётся... Только верить?
 Вот это бы... для нас спасти?
 Когда закрыты в сердце двери
 И этим больше... Обрести?..

 Ведь были же... И вы крылаты?
 И наши крылья - вдаль несли!
 И в дождь, и в снег легко когда-то...
 Так что случилось... На пути?

 Любовь страданьем ли измерить...
 Всей нашей кро'ви - и безумств?
 Иль в высоту из нас поверить -
 Крылатых светлых наших чувств?

 Но, впрочем, нет...
 Судить я... не берусь!
 Сам не сгорел едва когда-то...
 Любви высокое искусств?
 Безумья лунные
 Солдаты...